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LA SED DE MI PADRE

bganges

Tengo la sed que me entregó mi padre
Deposito las manos sobre el mar y recojo
Gotas ardientes de sulfuro y sal negra
Sal negra, sulfuro, palabras colocadas a oscuras,
Fieras domesticadas, canciones árabes, vino blanco
Dos líneas consecutivas, un predecible golpe en la sien
Y ojos que reclaman mi voz seca.
Seca como el mar donde trato de conseguir agua.
El saber de las estrellas es que seguirán viéndose tras su muerte,
Eso las atormenta de por vida.
El curso de la perpetuidad.
Yo vivo como una estrella.
A cada paso que doy borro mi huella con saña.
A cada paso que retrocedo,
mancho mis manos de tierra.
El mundo es la sed que me entregó mi padre.
Dame de beber un ápice del Ganges.
Vomitaré en el vacío.
Y volveré dubitativa. Volveré anciana.
Estremeceré cada uno de los resortes del tiempo.
Merodearé el límite de lo predecible.
Moriré de la sed de mi padre.

PULGARES QUEMADOS

GOD

Trato de escapar hacia el gentío
Que corre hasta el mar
Tengo los pulgares quemados
Las huellas de la mano disimulan mi origen
No tengo identidad porque no creo en Dios
Dios es un camino con tres fauces
Corro hacia el gentío y no me miran
Están mirando a un cuerpo desmembrado
Querrán comérselo porque está aún tierno
Querrán comérselo porque el alimento de Dios
Es una galleta que no sabe a nada
Hasta ahora estaban delgados
Como la línea fronteriza de la vergüenza
Me entretengo en observar estas cosas
Porque el gentío corre hasta el mar
Porque el gentío tiene los ojos cerrados
Y son todos ahora un cuerpo mullido y presente
Gracias Dios por retratar así la melancolía
El asidero de los sentimientos humanos
La golosa comezón de la teofagia
Que nos atrapa uno por uno a todos los creyentes
Somos poco más que algas marinas
Supurando secretos que queremos irradiar
Como si fuésemos un candelabro
En una casa muy vieja que no se sostiene
Salvo por el brillo de nuestra mano
Ahora el gentío se disuelve
Y los huesos son transportados por las olas
Ya no queda nada salvo risas
Y las panzas llenas y delirantes
Llenas de otras panzas
Y mis pulgares sin Dios
Y mis identidades múltiples
Que yo soy el gentío
Que no menos que cualquiera
Que no más segura de mi origen
Ni de mi alimento
Que nadie que haya
Tocado el agua con las manos tersas.

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